O elevador chegou no décimo quinto andar de um prédio
qualquer. A moça entrou, decidida, os cabelos castanhos bagunçados pelo furacão
de sua inquietude, as olheiras aparentemente permanentes, roupão felpudo e
velho, chinelos baratos.
Chegou na portaria e
saiu correndo. Correu e correu, duas quadras, dez quadras, como se o chão a
impelisse, como se estivesse fugindo, parou ao ver uma rua movimentada, bares e
danceterias. Avistou jovens belas e bem arrumadas, o exato oposto dela mesma.
Avistou, ao mesmo tempo, figuras do submundo, sombras que despertavam nela
medo, pena e indignação. Ninguém quer ser ignorado como são essas figuras.
Se alguém
perguntasse a ela o motivo de sair correndo no meio da noite, não saberia
dizer. Ou melhor, saberia, mas fingiria não saber. O motivo é simples: Estava
cansada de ficar longe do mundo. Queria estar em cada canto, cada encruzilhada,
provar o sabor da noite, sentir frio, sentir o vento chicoteando seu rosto.
Queria se sentir viva, tão viva quanto possível. Queria ver pessoas e queria
ver luzes... Pensou nisso e riu. Eram os Smiths brincando com sua mente.
Se sentiu menos
especial, o que de um jeito estranho foi bom. Se sentiu como um milhão de
garotas que citam The Smiths em suas mentes, seus diários e em seus diálogos. E
pensou que não há porque tentar possuir algo que é de todos, que a realidade é
uma grande corrente de garotas citando a mesma banda como se fosse algo
inédito. Sorriu. “Eu não estou sozinha”.
E de repente, seus
braços formigaram, as cores do mundo saltaram diante de seus olhos. O sangue
corria em suas veias, seu coração batia constante e intensamente. Mal reparou
nas moças que disparavam em sua direção olhares tortos e risinhos de desdém.
Não queria ser bonita, afinal. Não queria ser única. Queria estar viva e, ao aceitar
as ideias que preenchiam seu ser e as luzes que a inundavam de fora para
dentro, estava mais viva do que nunca.
